Bloom regressou a Lisboa 

por uma porta negra.

Um amigo avisou-o de imediato:

a polícia procura-te por dois assassinatos 

- um aqui e outro em Paris,

e a tua mãe morreu há meses. Não deixou cartas, nem herança.

Bloom está assim só - como partiu -

e é perseguido, esconde-se, foge.

Mas um homem resiste, faz parte

dos seus deveres de animal. Mesmo entediado

há instintos que não abandonam o organismo.

As ruas terminam em solicitações aos vivos:

um senhor, por exemplo, agarra com as duas mãos no chapéu

porque o vento tornou-se indiscreto ao fim da tarde.

Príncipe Real, Bairro Alto, Alvalade, Areeiro,

Martim Moniz, Anjos, o Terreiro do Paço,

Lisboa recebe Bloom sem comoção. As cidades

perderam a capacidade para admirar as grandes viagens.

Bloom olha de longe para a casa onde foi feliz; e nada sente.

Procurou o Espírito na viagem à Índia,

encontrou a matéria que já conhecia.

Nada agora o faz hesitar; animais bem-comportados

e agarrados por coleiras a árvores ladram

quando ele passa.

Os sapatos avançam, fuma um cigarro,

entra num café e pede um copo de vinho.

No estabelecimento, uma velha orquestra mecânica -

arrumada em menos de um metro cúbico - toca uma

canção que Bloom costumava ouvir quando era jovem

e Mary o amava.

Quer chorar, mas no corpo não encontra o itinerário certo.

Olha em redor: ninguém o conhece.

Olha para o espelho: quem é este?

Bloom ouviu histórias,

leu sete mil livros, estudou; conheceu homens

e mulheres, viu e tocou em mais de dois mil

objectos diferentes; e agora, quando anda,

não pensa em nada.

Voltou a Lisboa. E o fim do dia

tem uma bengala e uma velha que

parecem conhecê-lo: Boa tarde, dizem. Mas Bloom tem medo,

pressa e o estômago quente; o azul do céu é limpo

por uma cor preta que começa.

O tecto do país tem hábitos: anoitece.

Bloom sorri e o barulho dos seus sapatos no passeio

lembra-lhe a existência do corpo:

«tomai conselho só de experimentados»

ouvira um dia dizer. E eis que aqui vai

um homem que amou, sofreu e matou: quem o quer

ouvir? Ninguém. E a noite intensa prossegue.

Passos nas costas de Bloom. Ele assusta-se,

vira-se: um velho correcto e pobre, Boa

noite, diz-lhe, Boa noite, responde. A simpatia

geral dos desconhecidos, finalmente.

Gostava de oferecer-lhe esta mala

- diz, de súbito, Bloom ao velho simpático que treme de frio. -

Tem uma edição rara de um livro indiano

chamado «Mahabarata»; vale dinheiro, e muito.

O velho aceitou a mala, sim, e Bloom despede-se.

Ninguém hesita quando está frio e é de noite.

Pela primeira vez não tem nada nas mãos. A viagem

à Índia acabou numa rua de Lisboa

nas mãos de um velho que talvez não saiba ler

e que talvez até goste de fazer desenhos

por cima de palavras grandiosas. A cidade

tem a sinalização adequada para que quem regressa a casa

não se perca no caminho. Mas o frio aumenta

e Bloom não sabe para onde ir.

A ingenuidade é irrecuperável.

Bloom está em cima de uma ponte alta

e a noite esconde

os sapatos pretos. Nenhuma excitação

no homem que regressou ao ponto de partida.

Há várias maneiras de um corpo se matar,

e cair do alto sobre a água é uma delas.

Uma mulher, entretanto, aproxima-se.

Bloom vira a cabeça; é uma mulher bonita, que sorri.

Não quer conversar?, pergunta ela. Bloom encolhe os

ombros.

Ninguém em redor, silêncio completo, a água

lá em baixo, por vezes um carro.

Põe a mão no bolso: o velho rádio do pai nem

com a viagem voltou a funcionar.

Ele aproxima-se da mulher e o mundo prossegue,

mas nada que aconteça poderá impedir o definitivo tédio de

Bloom, o nosso herói.

Gonçalo M. Tavares, Uma viagem à Índia